No viver é que se vive

Na poeira da estrada está a certeza do movimento.

Às vezes a vida passa como um borrão visto da janela de um carro.

Dias de inércia intelectual, amorosa, espiritual e física.

Mas caminha.

Alheio ao que se passa ainda caminha.

E não volta.

O futuro é ali, logo aqui na próxima esquina.

Faz-se uma curva; capota-se o carro.

Perde parte do que é, ou de alguém que ama.

Há o luto, escorre uma lágrima solitária.

Trafega no rosto ainda liso de juventude para morrer na mão que apoia.

Mas não há tristeza.

Há até uma pontada de felicidade, porque muda.

O que foi fica na lembrança e dá lugar ao novo.

Corpo e mente como nascente que refresca e renova.

E o tempo passa, o tempo é passarinho.

Livre, frágil e efêmero.

Na beleza de um momento estão reflexos da natureza do que se é.

Amigo, amante, íntimo.

Sonhador, idealista, de outro mundo.

Partes de um todo numa pintura sem moldura.

Estende-se a um infinito próprio, dentro de si.

Vê-se Deus na perfeição de cada pincelada.

Sem ver o quadro, sem conhecer o artista.

No mistério de viver, caminhar na estrada ou pintar o quadro, pensar sempre no próximo passo.

Viver é pular num abismo sem fim para se descobrir onde vai dar.

O belo e o exótico de mãos dadas, risada sarcástica da ironia.

Juntos ali, esperando dar as respostas às perguntas certas.